Pablo

Estar solo, leyendo y escribiendo, viendo la tele, oyendo música, corriendo, estirándose, cocinando, pero solo. En algún punto se cansa uno. Se siente una especie de aburrimiento de uno mismo. Del discurso mental. Del ansia que se come a sí misma. No quiero parecer alarmista, pero a veces, incluso, se siente como si la realidad no fuera real. Como si uno, al no estar en el espectro visual o auditivo o mental de alguien más, no existiera. Como si la experiencia, al no ser compartida con alguien más, no existiera.

El otro día me desperté y me dio un ataque de soledad. Yo no existo. No estoy aquí. Nada de lo que hago aquí existe. No hay nadie que sea mi testigo que lo compruebe, que me confirme, que lo que veo está ahí.


Y luego llegué al restaurante. De pronto, me di cuenta de que estoy en el espectro visual, auditivo y mental de varias personas. Y sentimental. En serio que me sentí como en la primaria, cuando llegó un niñito flaquito a decirme, oye, dice Pablo que si quieres ser su novia.


Órale.


Pues el niñito flaquito se había convertido en un cocinero con lentes, flaquito igual, y Pablo de pronto llevaba la cocina del restaurante donde trabajo. Se me cortocircuiteó la cabeza. ¿Qué? Pero si Pablo todo el tiempo se la pasa haciendo bromas. ¿Cómo se va a creer que yo de verdad estoy enamorada de él? O sea, sí le escribí je t’aime con un marcador en el kleenpack que tapaba una salsa que había hecho, y se la dejé en su refrigerador. No me acuerdo haber dicho nunca que me quería casar con él, pero si tú lo dices, puede ser que haya estado muy borracha y puede ser que lo haya dicho. Es decir, sí le dije que me encantaría seguirlo si abría su propio restaurante. Eso sí lo dije. Pero no es para que empiece la telenovela en la cocina. ¿O sí?


Pues, según la Celestina, que el gordito maravilloso de mi cocina estaba pensando en mí, sin saber qué hacer cuando yo llegara, todo porque todo el salón vio que me le quedé viendo, y entonces empezaron a gritar, ¡uuuuuh, a Jina le gusta Pa-blo!